— Spróbuj zrozumieć. Mama chciała pomóc Piotrkowi. Od dawna nic mu się nie układa. Wynajmuje pokoje, co chwilę się przeprowadza, nie może stanąć na nogi. Jest jego matką. Żal jej syna.
— A starszego syna jej nie żal?
— Co ja mam z tym wspólnego?
— To, że skutki jej decyzji mają teraz spaść na twoją rodzinę. A dokładniej — na moje mieszkanie.
Marek otworzył usta, ale przez chwilę nie znalazł odpowiedzi.
Mieszkanie naprawdę należało do Lucyny.
Nie do nich obojga. Nie do bliżej nieokreślonej „rodziny”. I nie w połowie do Marka tylko dlatego, że od lat byli małżeństwem.
Lokal odziedziczyła po ciotce Teresie. Po jej śmierci Lucyna odczekała wymagany czas, załatwiała sprawy u notariusza, kompletowała dokumenty, przeprowadziła postępowanie spadkowe, a później sama zorganizowała remont.
Marek pomógł wtedy wynieść starą szafę i zamontował kilka półek.
W księdze wieczystej jako jedyna właścicielka widniała Lucyna.
Mąż doskonale o tym wiedział.
Kiedy brali ślub, sam mówił z wyraźną ulgą:
— Dobrze, że masz swoje mieszkanie. Przynajmniej nie będziemy tułać się po wynajmach.
Wtedy brzmiało to jak wdzięczność.
Teraz fakt, że Lucyna posiadała własne lokum, nagle stał się dla jego rodziny wygodnym argumentem, żeby umieścić tam każdego krewnego, który akurat nie miał gdzie mieszkać.
— Mama zostanie tylko na chwilę — powiedział Marek łagodniej. — Dopóki Piotr się ostatecznie nie urządzi.
— Ile trwa „chwila”?
— Nie wiem. Może dwa miesiące.
— A jeżeli za dwa miesiące Piotr stwierdzi, że u niego jest za ciasno?
— Dlaczego miałby tak powiedzieć?
Lucyna uśmiechnęła się samymi oczami.
— Bo cały plan już wygląda dokładnie tak. Piotr dostaje mieszkanie. Twoja matka przeprowadza się tutaj. A ty przekazujesz mi tę informację jak godzinę odjazdu autobusu. W waszym planie nie jestem właścicielką mieszkania. Jestem osobą, która ma się po prostu przesunąć.
Marek gwałtownie wstał.
— Nie przesadzaj. Nikt cię nigdzie nie przesuwa.
— Już mnie przesunęliście. Tylko fizycznie nadal siedzę na swoim miejscu.
Przeszedł przez kuchnię, zatrzymał się przy zlewie, odkręcił wodę i natychmiast ją zakręcił. Lucyna obserwowała te bezsensowne ruchy spokojnie, choć wewnętrznie była niezwykle skupiona.
Nie czuła dezorientacji.
Nie czuła nawet typowej urazy.
Była w takim stanie, w jaki człowiek wchodzi przed bardzo poważną rozmową z kimś, kto uparcie nie chce zauważyć rzeczy oczywistych.
— Mama jutro przyjedzie zobaczyć, gdzie najlepiej poustawiać rzeczy — rzucił nagle Marek.
Lucyna wolno odwróciła głowę.
— Jakie rzeczy?
— No… zwykłe. Komoda, fotel, pudła z ubraniami, trochę naczyń…
— Jutro twoja mama tutaj nie przyjedzie.
— Powiedziałem jej już, że może.
— W takim razie zadzwoń i powiedz, że nie może.
